Si he de vivir sin ti...

Si he de vivir sin ti, que sea duro y cruento,
la sopa fría, los zapatos rotos, o que en mitad de la opulencia
se alce la rama seca de la tos, ladrándome
tu nombre deformado, las vocales de espuma, y en los dedos
se me peguen las sábanas, y nada me dé paz.
No aprenderé por eso a quererte mejor,
pero desalojado de la felicidad
sabré cuánta me dabas con solamente a veces estar cerca.
Esto creo entenderlo, pero me engaño:
hará falta la escarcha del dintel
para que el guarecido en el portal comprenda
la luz del comedor, los manteles de leche, y el aroma
del pan que pasa su morena mano por la hendija.

Tan lejos ya de ti
como un ojo del otro,
de esta asumida adversidad
nacerá la mirada que por fin te merezca.

  

He aquí que tú estás sola y que estoy solo.

He aquí que tú estás sola  y que estoy solo.

Haces tus cosas diariamente y piensas 

y yo pienso y recuerdo y estoy solo. 

A la misma hora nos recordamos algo 

y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya 

somos, y una locura celular nos recorre 

y una sangre rebelde y sin cansancio. 

Se me va a hacer llagas este cuerpo solo, 

se me caerá la carne trozo a trozo. 

Esto es lejía y muerte. 

El corrosivo estar, el malestar 

muriendo es nuestra muerte.

Yo no sé dónde estás. Yo ya he olvidado 

quién eres, dónde estás, cómo te llamas. 

Yo soy sólo una parte, sólo un brazo, 

una mitad apenas, sólo un brazo. 

Te recuerdo en mi boca y en mis manos. 

Con mi lengua y mis ojos y mis manos 

te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne, 

a siembra, a flor, hueles a amor, y a mí. 

En mis labios te sé, te reconozco, 

y giras y eres y miras incansable 

y toda tú me suenas 

dentro de corazón como mi sangre. 

Te digo que estoy solo y que me faltas. 

Nos faltamos, amor, y nos morimos 

y nada haremos ya sino morirnos. 

Esto lo sé, amor, esto sabemos. 

Hoy y mañana, así, y cuando estemos 

en nuestros brazos simples y cansados, 

me faltarás, amor, nos faltaremos.

No quiero paz, no hay paz.

No quiero paz, no hay paz, quiero mi soledad. Quiero mi corazón desnudo para tirarlo a la calle, quiero quedarme sordomudo. Que nadie me visite, que yo no mire a nadie, y que si hay alguien, como yo, con asco, que se lo trague. Quiero mi soledad, no quiero paz, no hay paz.

Los Heraldos Negros

Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé! 
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, 
la resaca de todo lo sufrido 
se empozara en el alma... Yo no sé! 
Son pocos; pero son... Abren zanjas obscuras 
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte. 
Serán talvez los potros de bárbaros atilas; 
o los heraldos negros que nos manda la Muerte. 
Son las caídas hondas de los Cristos del alma, 
de alguna fe adorable que el Destino blasfema. 
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones 
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema. 
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como 
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada; 
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido 
se empoza, como charco de culpa, en la mirada. 
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!

La maleta